lunes, 28 de julio de 2014

Desayuno en malos aires. Games of Crohn. Diario de una externación


Games of Crohn
Diario de una externación

Desayuno en malos aires

 28/7/14

Buenos Aires me mata

Todo momento que le robes al presente es un momento perdido para siempre. Solo existe el ahora. Solo existe el presente y nada que recordar
Jeanette Winterson

Tengo entendido, aunque es probable que lo esté inventando, que Truman Capote se quedó sin las pocas amistades que tenía después de la publicación de Desayuno en Tiffany, porque todas las personas que disfrutaban de su mordaz acidez maricona cuando hablaba de otrxs se les hizo insoportable verse retratadas en la novela, pese a que de manera anónima. El único compromiso que alguien que escribe debe tener es con la propia escritura y con la construcción de un público lector: es en ese choque con el cuerpo que lee que el texto se termina de concretar, le guste a quien le guste. Eso, por un lado. Por el otro, ese compromiso presentifica que el mundo que se ofende tiene una idea de amistad como cómplice. En cambio, una amiga no es aquella que no repara en lo objetable de las conductas de los cuerpos con quienes se afecta y se hace la chancha renga, “de eso no se habla”; sino aquella persona que discute, piensa, reflexiona y exorcisa lo que cuestiona en sí misma en lxs otrxs. La escritura que no parte del cuerpo sintiente, para qué existe, por qué escribir si no es para incorporar un cuerpo como presencia viva, devorándolo, como explica Suely Rolnik. Sin embargo, la alegría envejece pronto, y la infancia permanece perenne en ese tipo de amistad incuestionable que obtura la posibilidad de diálogo y desacuerdo como si para mantener amigas hay que mantener silencio hacia lo que realmente debe ser modificado. “¿Por qué me molesta tanto?” es una pregunta que rara vez se hacen quienes se ofenden.
Tuve amigas que tienen esa concepción errada de la amistad sicario y que la interpelación no sólo de mi Crohn como estado de diversidad funcional sino del diario que llevo adelante, y que seguiré escribiendo hasta tener sentencia firme sobre mi certificado de discapacidad, se les vuelve agravio, cuando lo que se ataca son órdenes, pese a que esos órdenes se ven encarnados en prácticas llevadas adelante por cuerpos. ¿Cómo escribir, pensar, sentir sin la referencia a esos agenciamientos con otros cuerpos? Vicio humano de querer controlarlo todo. Como la madre que ahoga en tutu de tul rosa a la beba so pretexto de permitirle que elija lo que quiera entre una educación usualmente considerada más masculina (es decir, todo lo divertido de esta vida con ropas que no te obliguen a caer) y la heterosexualidad obligatoria como régimen político. Las buenas noticias son que como el poder no controla sus efectos, a veces los tacos altos de la princesa que mami quería que fuéramos se convierten en los de una puta profesional del sexo infernal o el fetiche más deseado de una bombero chupa concha. Si esas madres supieran que hijitas como yo, sometidas, como todas, a la imposición de esterotipos heterosexualizantes, luego tenemos una fijación por el rosa, así el dildo, el arnés y los guantes de box son rosas, como los tacos aguja con brillos de mi amiga travesti y trabajadora del sexo.
Suenan vientos de cambio de sentir otras amistades todo este tiempo. Es por eso que no nos es lícito demorarnos en la neurosis de control de quien se siente una ofensa ante su propia provocación. ¿La literatura? ¿La vida? Convertir la una en la otra, especialmente cuando escribir es una de las pocas cosas que ahora se puede, para que la literatura no sea como en Orlando de Virginia Woolf “un señor de edad vestido de gris hablando de duquesas”, especialmente cuando estamos obligadas a vivir bajo este imperio de heteronormales acríticos. Al fin de cuentas, solo en un mundo normal existen discapacidades, en otros mundos posibles existen diversidades funcionales, solo en un mundo heteronormal y heterosexuado a alguien le importa parecer más humano y menos animal mediante tantas formas de la corrección política: una, el silencio ante las atrocidades que cometen, desde su buena fe y conciencia, algunas personas; dos, los buenos modales que preservan el statu quo de la mesa, la familia, el género y todos sus equipamientos. Devenir animal trastorna a quienes confunden evolución con progreso, progreso con bienestar y agresividad con modos de afectación por fuera del humanismo.Y siempre recordemos que quien fundó nuestra civilzación occidental, Homero, si es que existió, era ciego y ágrafo; es decir, analfabeto y discapacitado, y por cierto, como dice otro amigo tullido, era muchxs...

viernes, 25 de julio de 2014

Segunda presentación de Foucault para encapuchadas


PUNTUAL

Del equipo creador de Ética amatoria del deseo libertario y las afectaciones libres y alegres
http://eticaamatoriadeldeseolibertario.blogspot.com/

Milena Caserola tiene el agrado de anunciar la segunda presentación conversatorio debate de

FOUCAULT PARA ENCAPUCHADAS

de Manada de Lobxs y Manada de Lobxs

https://www.youtube.com/watch?v=Hs0fW7PPyak

https://www.youtube.com/watch?v=vQ-jMGOkM1w

14 de Agosto 19hs
GRATIS

lo volvemos a poner por si no se entendió
"Y aunque parezca un libro, todos nuestros libros -de cuando los libros venían a modificar las imágenes del mundo y crear nuevos otros mundos-, se trata más bien de una invitación a una fiesta, una línea de fuga de la fuga del control y del disciplinamiento entristecedor heterofascista que incluso nos coopta con esos deseos de ser alguien en esta vida, reconocimiento, trascen-dencia, prestigio, tener un nombre: de las famas la única que nos interesa es la mala" de Foucault para encapuchadas

si venir no te cambia la vida, entonces mejor no vengas. porque aca vamos quienes estar ahí sí nos modifica la vida, las prácticas y las subjetividades. esa es la diferencia entre hacer máquina con un libro de guerra o hacer vacío con un libro aparato del estado (Gracias Mariela Singer por estas precisiones!!!) http://leocatlove.blogspot.com.ar/2014/08/malas-como-las-aranas-o-nemo-me-impune_1.html



disparan
Marta Iturriza, Emmanuel Theumer y Maribí Bonobx Cephalopoda
y desde la región ocupada por el estado chileno Gatx Largo aka Grr Colach Radial

música a cargo de Sasha Sathya

imágenes y delirios Leah Beo

y obviamente las editoras Leo Vidal y Mati Reck




en Centro Cultural Tierra Violenta gracias Pao Lin!!!

"Escribimos para todas aquellas singularidades cuyas familias intentaron y hasta a veces lograron hacerlas minusvá-lidas en algún aspecto, intentaron y a veces lograron anularlas con su amor y sus cuidados, o imposibilitarlas con su odio y frustraciones, para todas aquellas cuyos padres trataron alguna vez de putas, calenturientas, ardidas, cuyas madres compitieron con ellas y las desvalorizaron, para todas aquellas que se vieron sometidas al cruel método de disciplinamiento y subjetivización que tiene el Estado Moderno (cualquier Estado) llamado
“familia", para todas aquellas que sus progenitorxs protegieron tanto, tanto que no proveyeron de armas con las cuales auto-gestionarse una sexualidad placentera no heterosexual -especialmente-, singular y consensuada que les permita resistir los avasallamientos de abusadores heterosexuales. Y también escribimos y nos organizamos para todas aquellas que no necesitamos el Código Penal y sus tipificaciones para reconocer(nos) y saber que tan sólo una bofetada es suficiente, pero que de todas maneras fueron más, mucho más que una: insultos, menoscabo, menosprecio y mentiras, malas caras, neurastenia, golpes de nuevo, sometimiento, callarse la boca, silencio que papá mira la tele, silencio que papá mira la carrera, silencio que papá mira el partido, silencio que papá escucha el noticiero. Y la sonrisa del hermano incestuoso y reprimido que dice “me voy a quedar con todo, ya vas a ver.” Y la madre, muy ocupada con su carrera, y con que todo parezca “más o menos bien”, heteronormal, que nadie note nuestra verdadera extracción de clase, borrando pruebas, haciendo oídos sordos. Escribimos para todas las víctimas sobrevivientes de la familia -estado impuesto a costa de la decisión propia, resignada diariamente- para posibilitar pensar y expresar desde una mirada ácrata nuestra vida como hijas y contrarrestar su interpelación. Escribimos porque tenemos que empezar a hablar por fuera del relato familiar del exilio familiar y por fuera de lo que la ley nos permite decir." Foucault para encapuchadas

http://www.scribd.com/doc/233855503/Foucault-Para-Encapuchadas libro para descargar e imprimir en casa si no tenés la moneda pa comprarle a Milena Caserola el broli


ojo amigas a no confundir que robarle el libro a Milena Caserola con fines de lucro para hacerse la piratita antisystem no es un acto de expropiación, que Milena Caserola no es a Paidós. Es simple dumping pequebu de nenas bien.

y recuerden que la piratería es sin fines de lucro, que Milena Caserola no es Paidós, y que imprimir libros independientes de gente viva para venderlos más barato es lisa y llanamente ser una pelotuda.
........................

contrataciones
winona.free@gmail.com

miércoles, 23 de julio de 2014

El cyborg en su laberinto. Games of Crohn. Diario de una externación


24/7/14

Games of Crohn
Diario de una externación
La cyborg en su laberinto



La cyborg en su laberinto

¿Acaso te pensás que naciste así? Fuiste creado
Transformers

Un poco como mi mal temperamento o como mi plantarle cara de loca al mundo, un poco como haber sido asignada mujer y no tener una tierra prometida adonde fugar, lo que porto no tiene cura. De movida corro la carrera con desventajas: zapatillas con plantilla de plomo o suela de pegamento, ¿esto compensa un poco los privilegios con los que nací?
Humira, la marca registrada de esa cosa que andá a saber qué cuernos es, que me chuto cada 15 días de acá la eternidad (la eternidad tiene 5 años, volveremos sobre esto) cual yonqui legal, como el afecto de las personas que me aprecian, tampoco me cura; pero, como ese afecto, me mantiene viva. Asterión encerrado en su laberinto, a veces me olvido de tomarme la medicación y juego a que no estoy encerrada, presa del régimen farmacopornográfico y los dispositivos a los que vivo conectada, vivo porque estoy conectada. Pese a que todavía me cruzo con algún hippie que cree que me sana el cariño de la gente, pese a que esos hippies ignoran que el odio de ciertas personas (aunque más difícil de administrar la dosis) también sostiene porque es índice de estar haciendo bien las cosas, de acuerdo a las cartografías del propio deseo que incrementa nuestras potencias -nada más detestable que esa suerte de infinita adolescencia donde queremos agradarle a todo el mundo sin enemistades, cual tratamiento de belleza y rejuvenecimiento, como si evitarnos el mal rollo nos quitara las arrugas o nos dejara en el mundo de los fanzines y el punk rock de los 15 por siempre, como si quedarse en ese mundo fuera algo digno de loa-, pese a todo eso, usualmente no olvido mi medicación más que por un par de horas y juego mejor al cyborg replicante de Blade Runner.
Las malas noticias de mi tratamiento son que se basa en la terapia biológica que aún no termino de entender. Lo que sí entiendo bien es que después de 5 años, cabe la posibilidad de que yo genere anticuerpos contra la droga, como un transplantado que no reconoce al órgano intruso, y el Humira deje, entonces, de funcionar. Leo también por ahí que no están muy seguros sus fabricantes de cuáles son sus efectos a largo plazo. ¿Viviré lo suficiente para comprobarlo?¿Me crecerá una tercera pierna, me quedaré sin hígado, me saldrá un tercer ojo? Mejor que experimenten en mí que en el mono César. Quizás tan solo me muera antes. Lo que sí se conoce bien son las contraindicaciones del Imurán, las dos pastillitas diarias de inmuno modulador que me tomo en pos de que mi organismo no genere esos anticuerpos contra el Humira, al menos no antes de tiempo, y contra el cual lucharé, análisis cuyos resultados dan bien, para que me lo saquen del combo antes de que ese veneno me mate, y ganaré la pulseada, de ahí en más, solo adalimumab.
Así que cada vez que hablan de lo humano, me da una puntada en el iléon: humanizar la sexualidad, la atención médica, los churros rellenos y el macramé. Humano demasiado humano. Lo humano es el mal, lo humano y sus derechos. Que a mi se me noten más que a otras personas cuán conectadas estamos a los dispositivos sin los cuales no podríamos vivir, no significa que no estemos todas completamente enganchadas a algún dispositivo. No tengo más muestras que mi cuerpo y mi experiencia para demostrar que no hay un afuera de nada, un adónde ir, o un dónde estar que el régimen no toque o alcance. En el corazón mismo del régimen farmacopornográfico es donde la revuelta se pergeña.
Diferentes hipótesis. 1. En un mundo no heterocapitalista las enfermedades autoinmunes no existirían. 2. En un mundo no heterocapitalista yo ya estaría muerta. Prefiero pensar la segunda en especial porque la primera es incomprobable. Además es en la necesidad de utilizar mi cuerpo para experimentar el fármaco y vender la droga que vivo y lucho contra aquello mismo que me sostiene. Si viva me mantienen para venderme más, viva estoy resistiendo y eso se lo tienen que aguantar, por mínima que sea la disrupción, cada vida que se desafilia conectada a la mía, deviniendo juntas, inspirándonos juntas, hemos vencido. Temporariamente, claro, ya se sabe que todo dura lo que dura dura. El régimen inventa (o crea) enfermedades, que como las sillas, que no nacen de los árboles, ahora están acá para quedarse. El régimen nos inventa, como le dice el autobot malo de Transformers a Optimus Prime. No importa cuanta palta comas, no importa cuanto cuarzo toques, no importa cuanto te ensucies los pies andando descalza, no importa cuando yuyo bebas; fuiste creada.
Más aún, con valor hay quienes reemplazan las sillas en sus casas y en las escuelas, porque se dan cuenta de que son dispositivos de manipulación de los cuerpos, aparatos de captura que destruyen las vértebras lumbares. Sin embargo, mantienen la casa, la familia, la escuela, y el deseo heterosexual de reproducción, maternidad y una pareja, aunque ahora se sienten en el piso o sobre dispositivos ergonométricos. Los hippies, que ahora son punks, que ahora son queer, porque en un pase mágico la autogestión reterritorializó su norma con toda su fuerza hacia el mismo lugar de la cívica pasividad pacificada, reafirman la idea con tufo cristianuchi de que la mente controla el cuerpo cada vez que sostienen el concepto de que las enfermedades son todas psicosomáticas. Vuelvo y vuelvo sobre el tema porque no salgo de mi asombro de que sean tan zombies y repitan estas atrocidades acríticamente: realmente no se dan cuenta de que si las enfermedades dependen todas de emociones y sentimientos, entonces nos enfermamos por nuestra culpa, y quienes enferman son culpables colaboracionistas con el régimen farmacopornográfico, gente poco capaz que no ha sabido, tampoco sanarse; la enfermedad es el estigma que les separa del mundo de la salud y la sanidad donde están los líderes espirituales del platonismo encubierto. ¿Si la salud depende de entender globalmente el cuerpo, entonces por qué enfermar depende de cómo funciono anímicamente?
Psicosomaticamente hablando me gustaría tomarme todo para el lado de la chacota. Pero en un punto reírse y decir “que más da” es desafectarse y una, internamente, no quiere eso. Quiere que aquello que fue bonito, que el acontecimiento que duró 7 días dure 70 años. Y no se digna a dejar ir aquello que ya no tiene sentido mantener. Sean amistades, cariños, agenciamientos. Enojarse es una manera de retener aquello que enoja porque las pasiones tristes capturan. ¡Y cómo!

viernes, 18 de julio de 2014

Privada de la libertad. Games of Crohn. Diario de una externación


Privada de la libertad
Games of Crohn
Diario de una externación
9/7/14

Privada de la libertad
Games of Crohn
Diario de una externación
9/7/14

Lo siento con precisión, es mucho más fuerte que una sensación: la ajenidad de mi propia identidad, que, sin embargo, siempre me fue tan viva, nunca me tocó con esta acuidad. 'Yo' se convirtió claramente en el índice formal de un encadenamiento inverificable e impalpable. Entre yo y yo, siempre hubo espacio-tiempo, pero hoy existe la abertura de una incisión y lo irreconciliable de una inmunidad contrariada'...El intruso está en mi y me convierte en extranjero para mi mismo... extranjeros dormidos en mi desde siempre y que despiertan contra mi por la necesaria inmuno depresión (…) “El intruso se introduce por fuerza, sorpresa o por astucia, en todo caso sin derecho y sin haber sido admitido de antemano.
Jean Luc Nancy

Para Leo

Perder la salud es un poco como perder la libertad. O una de las formas de perder la libertad puede consistir en perder la salud. Si la salud se pierde, significa que puede ser encontrada. En mi caso la salud perdida jamás podrá ser recuperada, o al menos su ideal mitológico sobre en el que irrestrictamente confiábamos. Esa es la diferencia entre estar enferma y ser enferma. Como una amante que no perdona, abandona o deja de amarte, la salud jamás volverá a hablarme de las formas en las que lo hacía. Me saludará cuando me vea, a veces reirá conmigo, hasta tal vez cenemos alguna vez más juntas, nuevamente en mi cuerpo, pero ella y yo sabremos que los buenos viejos tiempos se han ido para no volver. Así lo quiso el azar. Como Catulo en su poema, lo perdido dalo por perdido. Otium Catulle tibi molestum est.
A veces pienso en mis días en la clínica. Tengo recuerdos como relámpagos. Pantallazos. Traumas. Miedo de volver porque aunque una esté también encerrada afuera, afuera no es adentro. No obstante, tal cual se dice y se ha estudiado acerca de las mujeres privadas de su libertad por los estados genocidas en los centros de exterminio, a veces también extraño la celda. La celda, incluso si es la celda de hospital, te da un status, que en cuando salís, hayas o no recuperado la salud, que en mi caso no se recupera, no tenés. Mientras estabas grave, mucha gente que vive a cuadras de mi casa se acercaba, ahora que camino, no. Las personas adoran el morbo. La gente o bien comienza a tratarte como si no estuvieras enferma, y deja de dedicarte tiempo; o bien continúa tratándote como enferma y te visita en vez de invitarte a hacer un programa, a salir a hacer algo, y persiste así la lógica, tantas veces expuesta en este diario, de quedar a merced del tiempo del otro que hace y deshace y que estima que vos en realidad estás al pedo, porque un enfermo está al pedo, como no trabaja y produce dinero, sino que se lo sustraen del cuerpo improductivo...Mimarme y ser mi amiga se convierte en un obstáculo para el desarrollo profesional de alguien. Con el tiempo descubriré que esta situación se sostendrá: seré muy vieja para tanta joda de las amigas tan jóvenes que viven de fiesta en fiesta, orgía en orgía y que jamás se detienen a una prolongada cena, charla o cine conmigo. O las invitaciones son a programas irrealizables para alguien con mi condición: una fiesta rave y anfetas hoy no es posible. Con el tiempo descubriré que mañana tampoco lo va a ser. A las 23hs estoy cayendo fusilada de cansancio. De hacer, tenemos que hacer cosas tranquilas, aburridas. De anciana. Pero vivimos en un mundo que ama la insensata juventud hasta bien entrados los 40 y donde se te reclama que estés pero no se te hace un lugar para poder estar.
Entre las cosas que se van con la salud está la alegría. Es muy difícil, casi una proeza, estar alegre y enferma. Hay quienes afirman que la depresión en un caso así es saludable. Quieren decir que sería mal signo (¿síntoma?) estar alegre cuando un Scania con acoplado te pasó por encima. Me parece muy enredado. Yo quisiera estar más contenta. Y no lo logro, o no siempre. Gozo, pese a los interminables trámites, tratamientos y demases, de mucho tiempo que no tengo con quién compartir.
Si viviera en un pueblo y fuera una mente sencilla tendría vecinas con las que tomar mate bajo una parra. De todas formas, ese es un imaginario tan ficticio como la felicidad de la familia de Maru Botana: las vecinas sencillas de pueblo que viven en mi imaginación y se visitan, en la realidad están llenas de recelos, envidias y resentimientos, además de que atienden a maridos e hijos mugrientos que las esclavizan a cambio de nada. Como las vecinas de acá, pese a lo que sus estados de facebook digan de sus novios y sus novias.
Me siento un perro con una de esas correas modernas que se alargan y le dejan sentir la sensación de una falsa libertad porque continúa atado, conectada por siempre al pinchazo del laboratorio farmacopornográfico, corro, a sabiendas que algunas cosas ya no podré hacer. Mi futura medicación, la que dicen es la mejor y sin los efectos hinchantes de la cortizona, y que colocaré en mi cuerpo cada 15 días, necesita refrigeración. No más viajes sin rumbo con una mochila con libros para compartir. No más dormir en cualquier lado, estación de bus u okupa. Inmuno deprimida tengo que cuidarme aún más de cómo y con quién tengo sexo, de cómo y dónde como, de cómo y a quién beso. El video juego en el que todas participamos y llamamos vida se complicó. ¿Pasé de nivel o simplemente cambiaron las reglas, como suelen hacer, para que gastes más y para te compres otro? Obsolencia del cuerpo programada. Ir a vivir a otro país supone conseguir los insumos, tejer las redes y las alianzas para conseguir el pinchazo a la nueva droga de la cual dependo que es bien cara. Yonqui del régimen farmacopornográfico: no es una metáfora, ni es una situación de la que pueda sustraerme a punta de metadona, no es una novela de sci fi queer. ¿Encontraré acaso otra forma de desplazarme y viajar parar no quedar atrapada en la telaraña de normalización que Crohn supone? Mi piel gloriosa geneticamente mutada y mezclada con mi antepasada africana que nunca necesitó cuidados ni protectores solares ahora nunca más podrá exponerse ni a horas inadecuadas, ni sin filtro protector; las drogas que tomaré aumentan exponencialmente el riesgo de cáncer de piel. ¿Cómo haré para viajar por más de 15 días como cualquier persona en relación de dependencia? 15 días de vacaciones, protector y filtro solar, carne en el menú, drogas diariamente.

Nancy, transplantado del corazón y luego enfermo de linfoma, dice que recibir al extranjero también debe ser por cierto experimientar su intrusión. ¿Cuál es la lógica en pensar mi cuerpo como una franja que los ilegales cruzan?¿O es acaso un cuerpo palestino bombardeado en su franja por el ocupante?

Avanza el progreso cantando la canción del capital del cual nuestros cuerpos son solo cobayos pasivos en una sala de laboratorio para experimentación que los humanos luego usarán. Devenir animal esclavo en esta cinta de Möebius. Todas somos palestina, un poco. O al menos deberíamos serlo para entender alguna cosa de qué significa devenir kurda.



jueves, 17 de julio de 2014

Soledad es un nombre de mujer

Soledad es un nombre de mujer


doy vueltas por la casa
diminuta, confundida
como un murciélago
el dolor del día después
y los ojos preñados de astillas
se han ido sin despedirse
ya perdí la cuenta
en qué semana estamos
el cansancio también
venció los párpados
un toldo cargado de agua
cae por su propio peso
en catarata mejillas abajo
hasta los labios que saben ácidos
el cuarto todavía permanece
repleto de tus imágenes
las arranco con la punta de la lengua
rasqueteo tu presencia de la piel
con virulana, me doy cuenta
estoy por la mía
descuelgo una foto
enderezo un cuadro
preparo una ensalada
alguien habla mal de mí
en algún lado
no todos pueden quererme, lo sé,
la amistad también tiene fecha de caducidad
abro un libro y leo un poema
se dirige a mí solamente:
mi vela arde por ambos extremos
no durará toda la noche
sin embargo
oh, mis amigos
ay, mis enemigos
que hermosa luz que brinda
del mismo modo que la vida termina
con la muerte, el amor
no dura por toda la eternidad,
pienso en escribirte
mi celular ya no tiene tu número
pero de memoria me acuerdo tu mail
aunque te haya bloqueado del msn

lunes, 14 de julio de 2014

María Paula Trotta contra Medea de Eurípides


Un amigo me sugirió que creara un programa que se llamará "Haciendo amigos con Leonor Silvestri" por este tipo de cosas que me pasan.

Ella es Maria Paula Trotta y es mamá de 5 hijos. Yo jamás la vi en mi vida. Eso no quiere decir que jamás nos hayamos encontrado. Eso quiere decir que yo no la recuerdo porque no le di ninguna importancia a nuestro intercambio si es que ocurrió. Para ella nuestro intercambio ha sido muy real. Lo arrastra desde 2012, acá les copio lo que me escribió por fachabuk:

Maria Paula Trotta
04/09/2012 14:45

Maria Paula Trotta

che leonor, una vez tuvimos una gran diferencia de opiniones... yo sigo admirando lo que haces pero no te chupo el culo, lo digo porque lo siento asi... vos me tildaste una vez de mujer dominada, llena de hijos. en fin, me expresaste tu ideología y me mandaste a la merde y eliminaste de tu listado. te cuento, sigo teniendo cinco pibes, estoy haciendo cine, entre en un festival hace poco para este finde, de 380 pelis eligieron50 y una es la mia... que se yo... me gusta y no me gusta mi vida, pero no soy cobarde y te pido de nuevo solicitu de amistad porque tenemos amigos en comun y me parece que yo me pierdo de cosas tuyas muy copadas y vos tb te estas perdiendo de cosas mias que te pueden gustar... te ofrezco esto, mi humanidad por aca al menos. lolapaula
Leonor Silvestri

 
04/09/2012 14:51
Leonor Silvestri

te soy franca no me acuerdo de vos ni de la pelea las madres siguen sin interesarme ni los hijos ni los festivales la humanidad es lo que menos me interesa
Maria Paula Trotta
04/09/2012 14:51
Maria Paula Trotta

a mi tb

a eso iba

la gente

la detesto

estoy encerrada

en mi misma

que es una vida

que elegi mal tal vez

se que dentro vive esa otra

se que odias las familias

pero todo arranco porque yo me cortaba

ahora tal vez te acuerdes

y me hiciste mierda con tus palabras

yo siempre te admire

me encanta que una mina haga lo que se le cante
Leonor Silvestri
04/09/2012 14:53
Leonor Silvestri

sigo sin recordar. de verdad. no se quien sos.
Maria Paula Trotta
04/09/2012 14:53
Maria Paula Trotta

y le chupe un ovario y medio lo que los demas digan

bueno

no se

te queria contar esto nomas

que estoy volviendo a ser yo misma

que a pesar de tener familia

soy mujer y soy unica

y siento y no juzgo

pero si creo

que la gente es una mierda

te podria incluir ahi

pero no puedo

porque te admiro

eso

y queria saber si podia hacer el taller de escritura

ya que soy correctora tb

y escribo desde casi que naci

eso

nomas

pensalo

o no

o mandame al carajo

pero

soy una madre diferente

a lo que todos creen

de hecho

nada

es larga la historia y no te interesara

solo porfa lo del taller

me sirve mucho
Leonor Silvestri
04/09/2012 14:56
Leonor Silvestri

me diste miedo
Maria Paula Trotta
04/09/2012 15:08
Maria Paula Trotta

sabes que? SOS UNA MIERDA. UNA RESENTIDA. NO TENES LA MORAL NECESARIA NI PA PEDIR DISCULPAS. VOS DISCRIMINAS... ME DISCRIMINAS PORQUE SOY MAMA. ANDA Y COGETE UNA BUENA PORONGA DE SILICONA, TE LAS RECOMIENDO CUANDO ANDAS ALTERADA Y CON DUDAS... PORQUE YA TE SAQUE LA FICHA, TENES MAS DUDAS QUE LA MIERDA. COMO LA GENTE DE MIERDA. BYE

 
 
.........
 
Hoy Maria Paula Trotta, que es mamá, ha vuelto. Y no tuvo mejor idea que denunciar mi taller de mitología sobre Medea. Este es su mensaje:

"Hola Soy la que alguna vez ETIQUETASTE, digo, me pusiste el cartel, de loca que se cree estatua y se corta toda y pone las fotos en facebook. Estuve mirando intensamente tus imagenes. Y digo intensamente porque si soy loca, no me creo estatua y ya no me corto, pero tengo el morbo intacto. Se entiende? Espero estes mejor de tu enfermedad. Vos alguna vez me tildaste de enferma, recordas? O quiza no puedas acordarte ya, paso tanto bajo el puente que algunos o algunas no tenemos la memoria intacta como las estatuas griegas a las que emulaba lola mora y vos con tu taller de nosequecosa... MORBO. Eso te moviliza. De eso estas hecha... Yo no tengo CARTELES. Soy mama, hago lo que deseo, y no jodo a nadie porque la vida lo cobra en vida... Abrazo Leo nor... Tuya Lola"
..................

Juro que jamás la vi en mi vida. Pero ella tuvo a bien denunciar la foto del taller de mitología grecolatina. Para quienes no lo saben Medea es una obra del dramaturgo Eurípides. Supongo que tendré que aprender sipalki y kali filipino porque si no he entendido mal entre líneas María Paula Trotta me hace creer que sería capaz de venir a cortajearme un poco...

Si querés solidarizarte con María Paula Trotta que está pasando por un momento peor que el mío y también una condición auto-inmune incurable, tal como la mía, podés escribirle acá.
 
Yo le mandaría tu recado pero me bloqueó. También te dejo la flyer en cuestión denunciado por "violencia gráfica", que en un claro gesto de cristiano lapida-infiel, María Paula Trotta denunció


https://www.facebook.com/rosadelejos1972?fref=ts
 

Mika o mi guerra de este mundo. Games of Crohn, diario de una externación


Games of Crohn
Diario de una externación
Mika o mi guerra de este mundo
8/7/14


Entre las cosas que una hace cuando no puede hacer muchas cosas porque está enferma como yo, una va al cine. Y fijense que digo “una”, no “uno”. ¿Alguna vez pensaron porque las que asumismos una identidad femenina (seamos o no femeninas) pluralizamos o impersonalizamos en masculino? Te la dejo picando.
Fuimos a ver Mika, mi guerra de España, la películo de Fito Pochat y Javier Olivera, porque mi editor Matías Reck, publicó el libro homónimo. La verdad, aunque Mati me regaló el libro, aún no leí. En cambio, la pelicula me pareció lisa y llanamente una mierda. Seguro que nadie todavía se atrevió a decirlo. La señora Mika Feldman simplemente, y mal que nos pese, o pese a lo que hubieramos querido, no es realmente un personaje interesante biográficamente hablando. Quizás sea una señora entrañable, o haya sido. Una gran y valerosa amiga y compañera de ruta. Eso puede ser. Pero su máximo mérito es haber estado en un momento y un lugar indicados, como muchas otras personas que no tienen documental, ni libro ni nada. Y obvio, no tienen voz. Y empiezo a sospechar por qué a un grupo de señores les interesó no solo la publicación de este libro sino también hacer un documental sobre una señora con unos valores sexo-afectivos que para la época incluso no eran de vulgares, en el sentido etimológico del término.
Por supuesto, ya sabemos que no se puede confiar en una narrativa audiovisual. Sobradas muestras tenemos de ello, y gracias a Teresa de Lauretis, una ya sabe que si algo es una pantalla que propone contar la vida documentada de alguien es un dispositivo o tecnología. El producto de Pochat y Olivera carga con todos los lugares comunes, probablemente ellos mismos carguen con eso, de la feminidad militante. Nos queda claro que Mika, tras la muerte de su marido, quedo como univira, es decir, ese tópico de la literatura épica: casta mujer de un solo hombre, que no vuelve a tener compañero afectivo, (del lesbianismo ni hablar porque es invisible, simplemente no existe en la narrativa épica militante), razón por la cual, los demás varones que quedaron a su cargo como capitana durante la guerra civil española de 1936 la respetaban, según su propio testimonio que queda expresado en la película. Mika, así, es construida como una especie de santa devota, martir, sacrificada, abnegada, que si bien no tuvo hijxs, cual una monja laica de la revolución porque toda su vida se encomendó a la lucha, cuasi célibe en la unión con su marido, y luego célibe del todo, destinada solamente a la revolución, cuida de su tropa como “una madre” (esto está así en su propio testimonio del libro que al documental le interesa recalcar en la vos en off de la actriz Cristina Banegas) velando por la salud de sus soldados, y adminstrándoles cuidados maternos (sic). Porque Mika, no obstante pasarse horas, días, meses, años, rodeada de soldados en el frente, llena de pólvora y armas, jamás, nunca jamás, tuvo pensamientos procaces, ideas soeces, o coscupicencia por sus compañeros soldados. No, no y no. Mika no es ninguna atorranta, y siguió fiel a su marido, cuando este cayólo en cumplimiento del deber revolucionario. El cayó, ella calló. ¿Qué cosa? Su sexualidad y sus muertes: que Mika no tenga el cuerpo manchado ni por el deseo sexual ni por la sangre del enemigo. Ella continúo -casi como nuestra presidenta- con la labor de él, sin tener contacto con hombre alguno. Pero que digo! ¡¡¡¡Ni contacto ni deseo, ni pensamientos!!!! (¿Quizás es que le gustaban las mujeres y no lo dijo?)
Militancia, maternidad sublimada, castidad, amor romántico, sacrificio, abnegación: nada le falta a la historia de la heterosexualidad como régimen político de Mika, mi guerra en España. ¡No por nada Buenos Aires es una ciudad donde te encontrás chicas del posporno queer feminista abolicionistas del trabajo sexual! (Acaso sabrán que el posporno fue inciado por una trabajadora sexual de la industria del sexo?) Una instructiva y aleccionadora película acerca de cómo fueron las cosas, y cómo es bueno que sigan siendo (especialmente para esos cuyos cuerpos fueron biopolíticamente asignados al sexo varón).
¿Y por las mujeres, sus congéneres, en ese momento de la historia, qué hizo Mika -al menos según el documental-? Cuidó muchachos. Así el microtroskismo nuestro de cada día, ese que piensa a través de un cuerpo de mujer “que fuerte el tema de la prostitución y el patriarcado” mientras se sienta en el bordecito del sillón, y se le clava el apoya brazos en la raja del orto, cuando su novio legítimo y monógamo seguramente no patriarcal de novia indignada por que algunas mujeres quieren ser putas está sentado a sus anchas utilizando la superficie completa del sillón que no comparte (claro, como hay igualdad, no?; y esto no es una metáfora), insisto así ese microtroskismo puede estar tranquilo acerca de que sí existe la revolución y la harán las masas, y todas podrán tener mil hijos y un hombre que las ame y muera en combate. Y todas seremos queer y posporno y el trabajo sexual es patriarcal y no existirá. Y todas coseremos alforjas y autogestionaremos nuestra salud porque la alforja es en el 2000 lo que el morral en los 90: el arquetipo del progresismo de la ausencia, ése que tiene un orgasmo cada 9 meses en el parto.
El valor de la oscuridad y la dicha de no tener un nombre, piensa Orlando de Virginia Wolf. ¿será acaso mejor escribir una la propia memoria o arder hasta desaparecer sin rastros? No poder impedir las operaciones heteronormativas sobre nuestro pasado o sobre abruma tanto como los otros seres humanos enjuiciando, como los seres humanos confundiendo “el mundo” con los humanos. El mundo no es humano, llevarse mal con el mundo puede simplemente significar llevarse mal con los humanos, es decir, los heterosexuales. Detesto la frase “todo el mundo” que hace referencia a los humanos solamente. Compartimos casi tanto material genético con una hoja de parra como con otro ser llamado humano, y sin embargo, nuestra capacidad de afectación siempre es, oh casualidad, con varones como mujeres cuidadoras. Mundo=Humano=Hombre=Varón=Heterosexual. Vicios de la juventud bienpensante y de los aparatos de captura llamado marxismo.
¿Qué queda cuando nos curamos tanto de la juventud y del marxism (o del anarquismo, me da igual)? Ojalá no aquella que ni para modista sirve y se dedica a hacer alforjas, parches, serigrafía y rancho aparte, con su cara de culo y de yo soy más que el resto, movimientos políticos a los que llama “manada” y con el cual solo oculta el hecho de que sufre cierto grado de retraso mental que no le permite ni articular palabra (siquiera para discutir o acordar, mucho menos para afectarse) ni intercambiar con el resto. Si algo peor hay que una pseudo jipi marxiana de sociales es una pseudo fundida de la FLA. Vicios de la juventud digo que nos hace creer que las putas están peor que las hijas pródigas de la clase media enamoradas de los varones.
Dior nos libre y guarde de estas herencias de las Mikas del tiempo y del mundo humano. Cada día más intratable. Moriré sola y viviré sola, pero no me entregaré al vicio de la imbecilidad en vida. Si quieren que después de muerta que me haga el documental donde aparezca como una retardada algún machirulín de la buena conciencia con novia no depilada y autogestiva.

https://www.youtube.com/watch?v=v3gpSy2uJOY

miércoles, 9 de julio de 2014

collage de un cuerpo que no funciona


Collage de un cuerpo que no funciona
a partir de la Lógica del funcionamiento de Mauro Cabral


...y en esta fea cáscara de mi cabeza, en esta jaula que no me gusta, en la que tendré que mostrarme y pasearme a través de esta celosía tendré que hablar, mirar, ser mirado, bajo esta piel tendré que reventar. Mi cuerpo es el lugar irremediable al que estoy condenado”
Michel Foucault




el procedimiento mutila, enmudece
la mutilación puede describirse
difícil
no imposible
feroz
irreversible
cuándo comienza
cuándo termina
mutilación
juego de espejos
mi cuerpo veinte años intervenido
atractivo cuerpo mismo para
hombres sueños de cirujano
no mis hombres no mis sueños
exquisito pacto homoerótico
sellado con mis entrañas
como toda garantía
dilataciones
cirugías
exploraciones
ecografías
cuerpo oportunidad misterio
cicatrices recorrido dolores
internas dudoso sordos
roce procedencia carne
insensible inexplicable lacerada
al calor y al frio
campo magnético ingobernable
me abren lo abren
de par en par
ventana al suplicio hétero
en profundidad
apetecible
accesible
territorio donde apetitos y puertas
rara vez
se encuentran
en el mismo sitio
hiere
perturba
se seca
se saca
se siente
se resiste
se cierra
se defiende
se cuida
se desprecia
se oculta
se sustrae
se enfurece
se estrella
tiembla
obstinado
ataca
preventivamente
con y contra
mi voluntad
mi cuerpo
(se) resiste
cuerpo
impenetrable
condenado por el juicio de la performance
heterosexual
hoy todo es
concurso de belleza
cicatriz celebración
sin sitio para
la materialidad de su latido
deseo por los derrames de la norma
las normas del deseo
idénticas a sí mismas
lógica sexual implacable
mi cuerpo
cortocircuito
no funciona
funcionar, entonces,

funcionar bien

sino

se tira

se tira

a la basura a los cuerpos a la gente

que los vive